Dans le silence des vastes forêts, gisait un trésor. La légende voulait que ce trésor se trouve au sommet de la colline qui domine de ses érables le bout du cul-de-sac du Deuxième rang Est de la paroisse Notre-Dame-des-Neiges des Trois-Pistoles, mais uniquement à la minuit du vingt-six août. C’est depuis qu’un Quêteux s’était aventuré dans ces contrées, tel un improbable Survenant cognant aux portes des Galarneau et des Mélinas, que courait le bruit du fabuleux trésor. Le Quêteux avait remercié le bon habitant qui lui avait offert l’hospitalité en lui disant l’heure et le lieu du trésor. Mais la nuit fatidique, un terrible orage s’abattit sur la campagne. Lire la suite »

Nul ne sait ce qui est advenu du cheval. La pierre manque toujours en haut du mur du transept sud-est de l’église-cathédrale Notre-Dame des Neiges des Trois-Pistoles. Comme oubliée. Faut dire que personne ne l’a cherchée, des battures de Tobune jusque dans les écores de la Boisbouscache, ni au pont des Trois-Roches, ni dans les fondements de la Maison des Pilotes, la fameuse maison hantée de la Pointe-à-la-Loupe, nul n’a cherché. Quand le diable lui-même s’enfuit, sauve qui peut! Il avait pris la forme d’un cheval noir. Une belle bête. Un cheval canadien pur race comme il n’en existe plus en ces jours ternis qui forment ou qui déforment ce vingt-et-unième siècle chancelant dans lequel nous errons encore. Lire la suite »

Venue de loin au terme de moultes voyageries par-devers le monde, des Patagonies jusqu’aux Aléoutiennes et des rivages de la mer Noire jusqu’à ceux de Madagascar et des Indochines, la jeune Mélina Bérubé avait tourné le dos à sa vie de backpack, descendu sur le pouce la 132 et remonté la 293 pour enfin s’établir dans le manoir familial de Saint-Jean-de-Dieu. L’héritière désignée par les grandes feuilles du notaire Thériault ne se doutait guère de tout ce dont les murs en lattes de bois vernis de ce manoir avaient été témoins. Cette guerre de clochers entre les Beauchemin et les Bérubé avait été comme une guerre totale pour la petite bourgade des Trois-Pistoles et des haut-pays qui drainent la Boisbouscache, la Sénescoupé et les Sept-Lacs. Lire la suite »

Y avait-il quelqu’un? Par trois fois, l’émissaire avait cogné à la porte de l’abbaye. Le mécanisme du verrou finit par s’activer et le battant s’ouvrit en grinçant. Le moine qui accueillit le voyageur avait tout du novice. L’empressement en moins. Lentement, il l’entraîna à travers le dédale d’escaliers et de couloirs qui menait au réfectoire où l’attendait l’abbé. Le père Anselme ne recevait jamais dans son bureau. Parfois même, les visiteurs n’avaient accès qu’au cloître. Mais cette fois, le message était intriguant. «Voici, mon père, le précieux ferment.» Il lui remit un flacon scellé à la cire. Le fragment de levure avait été prélevé avec mille précautions au-delà des océans, et transporté avec soin sur les flots agités de la mer nordique. Lire la suite »